Señor.
Se dirige al aposento de su madre.
Me ocultaré tras el tapiz para escuchar lo que hablen.
Sin duda le reprenderá. Y como vos...
...sabiamente dijisteis,
es justo que alguien más que una madre,
por naturaleza parcial, lo escuche.
Dios os guarde, señor. Iré a informaros antes de que os retiréis.
Gracias, buen señor.
El hedor de mi crimen
apesta hasta el mismo cielo.
La maldición primigenia sobre mí pesa.
¡La muerte de un hermano!
Rezar no puedo,
aunque la inclinación sea fuerte como la voluntad.
Si esta mano maldita está manchada con sangre de un hermano,
¿no hay lluvia suficiente en el cielo
para dejarla blanca como la nieve?
¿Qué clase de plegaria podría servirme?
¿"Perdonad mi horrible crimen"?
Lmposible, pues aún conservo aquello que me hizo cometerlo.
Mi corona, mi ambición
y mi reina.
¡Oh, mísera condición!
¡Conciencia negra como la muerte!
¡Angeles, ayudadme!
Quizá todo tenga aún remedio.
Ahora es la ocasión,
mientras está rezando.
Y lo haré ahora.
Mas él ganará el cielo. ¿ Y así me habré vengado?
Debiera meditarlo.
Un villano mata a mi padre
y yo, su único hijo, envío al miserable al cielo.
Eso es recompensa, no venganza.
Mató a mi padre con todos sus pecados floridos como mayo.
Y sólo el cielo sabe cómo están sus cuentas.
Mucho tendrá que pagar, dadas las circunstancias.
¿ Y he de matarle mientras purifica su alma,
bien dispuesto para el tránsito?
¡No!
Espera espada otra ocasión más sórdida.
Cuando esté ebrio, duerma o esté iracundo,
o del placer incestuoso de su lecho goce.
Cuando juegue, blasfeme o haga algo que impida la salvación de su alma.
Que caiga entonces.
Que sus talones pateen el cielo y su alma
sea maldita y negra como el infierno, adonde irá.
Mi madre espera.
Esto no hace sino prolongar vuestros días de agonía.
Mis palabras ascienden.
Mis pensamientos quedan aquí abajo.
Las palabras sin alma
nunca llegan al cielo.
Vendrá al instante. Mostraos firme.
Decidle que sus chiquilladas son intolerables.
Y que Vuestra Gracia le ha escudado de la cólera real.
Ahora guardaré silencio.
Sed inflexible.
Madre.
Os lo garantizo. No temáis.
Retiraos. Le oigo llegar.
¿Qué sucede, madre?
Hamlet, has ofendido mucho a tu padre.
Madre, has ofendido mucho a mi padre.
¡Frívola es tu respuesta!
Perversa fue vuestra pregunta.
- ¿Qué dices, Hamlet? - ¿Qué pasa ahora?
- ¿Olvidas quién soy? - Por Dios que no.
La reina, esposa del hermano de vuestro marido,
ojalá no fuera así, sois mi madre.
- Otro os responderá por mí. - ¡Sentaos!
¡No os moveréis!
No hasta que os ponga ante un espejo que os muestre vuestra alma.
¿Qué pretendes hacer? ¿Quieres matarme?
- ¡Socorro! - ¿Qué es esto? ¿Una rata?
¡Muerta por un ducado!
¡Muerta!
¿Qué has hecho?
No lo sé.
¿Es el rey?
¿Qué clase de acto sangriento es éste?
¡Un acto sangriento!
Casi tan perverso, madre, como matar a un rey y casarse con su hermano.
¿Como matar a un rey?
Sí, señora.
Eso he dicho.
Y a ti, infeliz, imprudente entrometido,
adiós.
Te tomé por alguien mejor.
Tal ha sido tu suerte.
Descubrir que un exceso de celo es peligroso.
No os estrujéis las manos.
Sentaos, yo os estrujaré el corazón si aún es accesible.
¿Qué he hecho para que tu lengua ose tratarme así?
Algo que la gracia empaña y al pudor sonroja,
la virtud ofende y arranca la rosa
de la frente del inocente amor dejando una llaga
que los votos nupciales niega.
- ¡Ay de mí! ¿Qué fue? - Mirad este retrato.
Y éste otro.
Remedo de la faz de dos hermanos.
Ved qué gracia anima este semblante.
De Marte, desafío y autoridad.
De Mercurio la estatura, posado en una cima que el cielo besa.
Prestancia y forma en que los dioses su sello dejaron
para ofrecer al mundo un hombre. Vuestro esposo.
Ved ahora quién le sucede.
Una podrida espiga que atizona el vigor fraterno. ¿Tenéis ojos?
No lo llaméis amor, pues a vuestra edad la pasión
está domeñada y obedece al buen juicio.
¿Qué juicio os llevó del uno al otro?
¿Qué diablo así os embaucó?
¡Dios! ¿No os ruborizáis?
¡Si el infierno arde en la matrona, cera es la virtud joven!
Hamlet, basta. Me has hecho volver los ojos a lo hondo de mi alma.
Y veo manchas tan sucias y marcadas que nada arrancará su tizne.
Mas vives en el rancio sudor de un pútrido lecho,
sumida en la corrupción, fornicando en inmunda pocilga.
¡Basta! Tus palabras como dagas hieren mis oídos. ¡Te lo suplico!
Un asesino, un esclavo, inferior veinte veces a vuestro señor.
Un ratero del trono, que robó la preciosa corona
- y la guardó en su bolsillo. - ¡Basta!
Un rey de harapos y remiendos.
¡Que vuestras alas me cubran y resguarden, celestes guardianes!
¿Qué queréis de mí, noble figura?
¡Ay de mí, está loco!
¿ Venís a reprochar a vuestro hijo,
premioso en plazo y en ardor remiso,
su demora en cumplir vuestro augusto mandato?
Responded.
No olvides.
Esta visita sólo tiene por fin afilar tu embotada voluntad.
Mas mira a tu madre sentada ahí, presa del asombro.
Media entre ella y su alma en lucha.
Háblale, Hamlet.
¿Qué os ocurre, señora?
¿Qué te ocurre a ti, que observas el vacío
y al aire intangible te diriges?
Mi dulce hijo.
Atempera el fuego de tu destemplanza con la frescura de la paciencia.
¿Qué es lo que ves?
¡A él, a él!
Ved cuán pálido es su fulgor.
La conjunción de su imagen y causa, hasta las piedras ablandaría.
No me miréis.
No altere vuestra compasión mi firme designio,
haciendo que derrame lágrimas en vez de sangre.
¿A quién le dices todo eso?
¿Entonces no veis nada?
Nada en absoluto, aunque todo lo que hay mire.
- ¿No oís nada? - Nada más que a nosotros.
¡Mirad allí! ¡Ved cómo se aleja!
¡Mi padre con sus atavíos, como en vida!
Ved cómo sale ahora por la puerta.
Es todo producto de tu mente.
De tu delirio, esa incorpórea creación es artificio.
¿Delirio?
Mi pulso, como el vuestro, late con templado ritmo.
Madre, por el cielo, no os concedáis la clemencia
de creer que habla mi locura, no vuestra culpa.
Confesaos al cielo.
Arrepentíos de lo pasado.
Rehuid lo que ha de venir,
y no abonéis la cizaña para que medre.
Excusad mi honestidad.
Oh, Hamlet, has hendido mi corazón en dos pedazos.
Desechad el emponzoñado,
vuestra vida será más digna con el otro.
Buenas noches.
Pero
no acudáis hoy al lecho de mi tío.
Si es que no la sentís, fingid virtud.
Refrenaos esta noche
y así haréis más fácil la próxima abstinencia.
Y aún más la siguiente.
Pues el hábito puede cambiar la naturaleza.
De nuevo, buenas noches.
Y cuando deseéis ser bendecida,
os pediré vuestra bendición.
He de ser cruel
si pretendo ser recto.
Me iré a Inglaterra, ¿lo sabéis?
Sí, lo había olvidado.
Así se ha decidido.
Hay cartas selladas.
Este hombre me obliga a partir.
Le arrastraré al vecino aposento.
Qué silencioso está ahora el consejero.
Qué prudente
y qué serio,
quien en vida fue un estúpido y lenguaraz bribón.
Vamos, señor.
Concluyamos con vos.
Buenas noches, madre.
- ¿Dónde está Polonio, Hamlet? - Asiste a una cena.
¿Una cena? ¿Dónde?
No donde él come, sino donde es comido.
Cierta asamblea de políticos gusanos está en ello.
El gusano, emperador de nuestra dieta.
Cebamos criaturas para engordarnos,
y nosotros nos cebamos,
para los gusanos.
Rey y mendigo sólo son distintas viandas.
Dos platos y una sola mesa. Ahí termina todo.
¡Dios!
Quien pesca con el gusano que comió de un rey
come el pez que se comió al gusano.
- ¿Qué quieres decir con eso? - Nada.
Sólo que un rey puede pasar por las tripas de un mendigo.
- ¿Dónde está Polonio? - En el cielo.
Mandad por él. Si no aparece, id vos a buscarlo al otro extremo.
Pero si en un mes no lo halláis,
lo oleréis al subir las escaleras del vestíbulo.
Id allí a buscarlo.
Esperará a que lleguéis.
Hamlet,
en bien de tu seguridad, que estimamos,
al igual que lamentamos lo que habéis hecho,
esta acción nos obliga a alejarte con urgencia.
Así que apréstate.
La nave está lista, el viento es propicio. Todo favorece tu viaje.
- ¿A Inglaterra? - Sí, Hamlet.
Está bien.
Así es, si conoces nuestras intenciones.
Veo un querubín que las conoce.
Pero sea.
A Inglaterra.
Adiós, querida madre.
Soy tu amante padre, Hamlet.
Mi madre.
Padre y madre son marido y mujer,
y marido y mujer la misma carne.
Así pues...
sois mi madre.
Vamos.
A Inglaterra.
Seguidle, que embarque sin demora.
Que salga esta noche. ¡Partid!
Todo está previsto y decidido en este asunto.
Os ruego que os apresuréis.
Inglaterra, si tienes en estima mi amistad
no acojas con frialdad nuestra orden soberana,
que tajante exige
que a Hamlet se le dé muerte de inmediato.
Hazlo, Inglaterra,
pues él como una fiebre la sangre me enardece.
Y tú debes curarme.
Hasta saber que es así, no conoceré la dicha, a pesar de mi fortuna.
¿Dónde está la hermosa reina de Dinamarca?
¿Qué tenéis Ofelia?
¿Decíais?
¡No, escuchad, os lo ruego!
Se ha ido, señora, ha muerto.
Se ha ido y ha muerto.
En su cabecera hierba verde.
Y a sus pies una... lápida.
No, Ofelia.
¡Oíd, os lo suplico!
Blanco es su sudario, como la nieve de la montaña.
- Adornado de flores... - Ved esto, señor.
... que no fueron a la tumba empapadas de lágrimas,
de lluvia de amor verdadero.
¿Cómo estáis, bella señora?
Bien, Dios os lo pague.
Dicen que la lechuza era hija de un panadero.
Señor, sabemos lo que somos, mas no lo que seremos.
Que Dios presida vuestra mesa.
Desvaría por su padre.
Espero que todo salga bien.
Hay que tener paciencia,
pero no puedo evitar el llanto
al pensar que van a depositarlo en la fría tierra.
¡Mi hermano ha de saberlo!
Os agradezco vuestros buenos consejos.
¡Que venga mi carroza!
Buenas noches, señoras.
Amables señoras,
buenas noches.
Buenas noches.
Seguidla de cerca. Vigiladla, os lo ruego.
¡Oh, Gertrud, Gertrud!
Las desdichas nunca vienen solas, llegan en batallones.
Primero la muerte de su padre.
Luego, la marcha de nuestro hijo. El pueblo
encenagado en viles y malsanas murmuraciones.
La pobre Ofelia,
enajenada de sí y de su claro juicio.
Y por último,
lo más peligroso. Su hermano ha vuelto en secreto desde Francia.
No deja que las habladurías sobre la muerte de su padre le infecten,
pero él mismo no duda
en acusar a nuestra persona.
Mi amada Gertrud,
esto, cual arma asesina, en muchas partes me hiere
de muerte en demasía.
¿Qué sucede ahora, qué hay?
- Cartas, señor, de Hamlet. - ¿De Hamlet?
Ésta para Vuestra Majestad. Ésta para la reina.
- ¿Quién las trajo? - Marineros, señor. Eso dijeron.
Dejadnos.
Dios os bendiga, señor.
- Que a vos bendiga. - Lo hará, señor,
si tal es su voluntad.
Hay una carta para vos, señor, del embajador enviado a Inglaterra.
Si, como me han dicho, os llamáis Horacio.
Horacio:
Apenas hacía dos días que navegábamos,
cuando un pirata bien armado nos dio alcance.
Dado que andábamos cortos de velas,
nos pertrechamos de valor
y en plena lucha abordé el barco enemigo.
Al instante, éste se separó de nuestra nave,
con lo que fui el único prisionero.
Me han tratado como ladrones clementes,
pero sabían lo que hacían.
Voy a devolverles el favor.
Reuníos veloz conmigo, como si escaparais de la muerte.
Estos amigos os traerán hasta mí.
Hasta pronto. Siempre vuestro,
Hamlet.
Por Cristo y por la Caridad,
aquello fue una vergüenza.
Los hombres pueden hacerlo, si así lo desean.
¡Por Dios, suya es la culpa!
Dijo ella: Antes de desflorarme
me prometiste matrimonio.
Así lo habría hecho, por el sol.
Vamos, conducidme ante quien esto os dio.
¿Cómo murió? Que no jueguen conmigo.
Al diablo la lealtad, al pozo los votos. Desafío toda condena.
Sólo clamo venganza por mi padre.
Laertes, si buscas la verdad sobre la muerte de tu padre,
¿arrastrará tu venganza a amigos y enemigos, vencedores y vencidos?
- A sus enemigos. - ¿Los conocerás?
A sus amigos abriré mis brazos.
Ahora hablas como un buen hijo y caballero.
Que no soy culpable de su muerte, que mucho me ha apenado,
tan claro como el día quedará a tus ojos.
- Has de cantar. - ¿Qué voces son ésas?
Le llevaron en su ataúd
- con la cara desnuda. - Querida hermana.
Dulce Ofelia.
Es el falso senescal que robó la hija a su amo.
Oh fiebre, sécame el cerebro.
¡Oh rosa de mayo!
¿Puede la razón de una doncella ser frágil como la vida de un viejo?
Voto al cielo que su locura pagarán al peso,
hasta que se rompa el fiel de la balanza.
¡ld con Dios, mi paloma!
Está el romero;
es para recordar.
Amor, te lo ruego,
acuérdate.
Están los pensamientos,
son para pensar.
Hinojo, para vos, y aguileñas.
Para vos, ruda.
Guardaré una poca para mí.
Llamémosla hierba del domingo.
Portad la ruda como divisa.
Está la margarita.
Os daría unas violetas,
mas se marchitaron al morir mi padre.
Dicen que tuvo un buen fin.
Pues el dulce Robin es todo mi gozo.
- Oh, Dios, ¿ves esto? - ¿ Y jamás volverá?
¿ Ya nunca volverá?
No, no, está muerto.
Ve a su lecho mortal.
ÉI nunca volverá.
¡Dios, apiádate de su alma!
Y de todas las almas cristianas.
Quedad con Dios.
Hay un sauce a la orilla de un arroyo
cuyas ramas refleja la cristalina corriente.
Allí llegó ella con fantásticas guirnaldas
de ranúnculos, ortigas, margaritas y grandes flores púrpura.
A él trepó, sus ramas como péndulos,
para colgar sus coronas de verdes hierbas.
Una rama, envidiosa, desgajóse,
y al gimiente arroyo se precipitaron ella y sus silvestres trofeos.
Se abrieron sus ropajes
manteniéndola a flote unos instantes, cual sirena.
Oh, la, la y la mano de él...
Pero no duró mucho.
Hasta que sus ropas,
empapadas por el agua,
llevaron a la infeliz de su melodiosa disposición
a una cenagosa muerte.
¡Ay de mí!
Ofelia ahogada.
¡Ahogada!
En la juventud, cuando amaba,
cuán dulce me parecía el amor.
Oh, el galanteo.
Ninguna otra cosa en aquel tiempo
me parecía
más provechosa.
Mas la edad, con paso sigiloso
- me atrapó con sus garras. - ¿De quién es esa tumba, señor?
Mía, señor.
Vuestra debe de ser si estáis en ella.
Y vos fuera, luego no es vuestra. Mas no yazco en ella,
- y aún así mía es. - Mentís al decir que es vuestra.
Es de los muertos, no de los vivos, mentís pues.
Para mentir, señor, sois tan vivo como yo.
- ¿Para qué hombre es? - Para ninguno, señor.
- ¿Para qué mujer, pues? - Para ninguna.
¿Para quién es?
Para una que fue mujer pero, descanse en paz, es muerta.
Cuán tajante el bellaco. Hablemos con tiento, sin ambigüedades.
¿Desde cuándo sois enterrador?
Desde que nuestro difunto rey Hamlet venció
a Fortinbrás, sin descanso.
- ¿Cuánto hace de eso? - ¿No lo sabéis?
Hasta el más tonto lo sabe. Fue el mismo día que nació el joven Hamlet,
el loco que mandaron a Inglaterra.
¡Caramba!
- ¿Por qué lo mandaron a Inglaterra? - ¿Por qué?
Porque estaba loco.
Allí recobrará el juicio.
- Y si no es así, poco importa. - ¿Por qué?
Porque allí no llamará la atención.
Están todos tan locos como él.
- ¿Cómo se volvió loco? - De un modo extraño, según dicen.
- ¿Cómo de extraño? - ¡Diantre!
- Perdiendo el juicio. - ¿Cuál fue la causa?
¿Cuál iba ser? Dinamarca.
¿Cuánto tarda uno en pudrirse bajo tierra?
Si no está podrido antes de morir, podría durar ocho o nueve años.
- Un curtidor, nueve años. - ¿Más que los demás?
Su pellejo está tan curtido por su oficio
que no deja pasar el agua durante mucho tiempo.
El agua es implacable con los cadáveres de los bastardos.
Ved.
Esta calavera ha estado veintitrés años bajo tierra.
¿De quién era?
De algún loco.
¿Quién creéis que era?
No lo sé.
Mala peste se llevara al granuja.
Una vez me volcó una jarra de vino del Rin en la cabeza.
Esta calavera, señor, fue de Yorick, el bufón del rey.
¿Ésa?
La misma.
Dejadme ver.
¡Ay, pobre Yorick!
Le conocí, Horacio.
Un hombre de infinito ingenio
y extraordinaria fantasía.
Mil veces me llevó a cuestas.
Mas ahora, aborrecible, en mi imaginación provoca náusea.
Aquí pendían los labios que besé no sé cuantas veces.
¿Dónde están ahora tus chanzas,
tus canciones, tus cabriolas,
los destellos de humor que hacían estallar de risa la mesa?
¿No puedes ya reírte de tu propia mueca?
¿Boquiabierto?
Ve a los aposentos de mi dama
y dile
que aunque luzca un palmo de afeites,
en esto ha de acabar.
Hazla reír con eso.
¡Mas, silencio!
¡El rey!
La reina y la corte.
¿A quién acompañan
con tan exiguo rito?
Eso revela que quien siguen, desesperado fin puso a su vida.
¡Veamos!
¿No hay más ceremonia?
Es Laertes, un noble joven. ¡Mirad!
¿No hay más rito?
Tan prolongadas han sido sus exequias como nos está permitido.
Falleció de forma incierta,
y de no ser por un mandato supremo,
reposaría en suelo no consagrado hasta la trompeta del Juicio Final.
¿No es posible hacer más?
¿Hacer más?
Profanaríamos el sacramento
cantando un responso, como si fuese un alma
de las que en paz parten.
Depositadla en tierra.
Y que de su hermosa
y pura carne
broten violetas.
Y a ti, clérigo ruin, te digo
que ella, un ángel, mediará por ti cuando yazcas aullando.
¿Cómo?
¿La hermosa Ofelia?
Dulzura para la más dulce.
Adiós.
Esperaba que fueses la esposa de mi Hamlet.
Esperaba, doncella, que cubrieran tu nupcial lecho,
no esparcirlas sobre tu sepultura.
¡Oh, triple infortunio diez veces caiga sobre la cabeza maldita
del infame cuya perfidia a la tuya privó de la cordura!
Espere la tierra hasta que la haya abrazado.
¡Cubrid ahora de tierra a muerta y vivo!
Haciendo de este llano una montaña.
¿Quién es el que así se duele?
Soy yo, Hamlet de Dinamarca.
- AI diablo tu alma. - Pobre plegaria.
Os ruego soltéis mi cuello. Fuera las manos.
Separadlos.
Disputaré con él hasta que mis párpados no se muevan.
¿Sobre qué asunto, hijo?
A Ofelia amé.
El amor de mil hermanos no podría superar el mío.
- ¿Qué haríais vos por ella? - Está loco.
Mostradme qué haríais.
¿Llorar? ¿Pelear? ¿Ayunar? ¿Desgarraros?
¿Beber veneno? ¿Comer un cocodrilo? ¡Yo sí!
¿Gimotear? ¿Desafiarme saltando a su tumba?
Con ella os sepulten, a mí luego.
O, hablando de montes, que nos cubran con ellos.
Y si de clamar se trata, tan alto como vos lo haré.
Es mera locura. Volverá a estar cuerdo en breve.
Entonces, manso como una paloma en el silencio se sumirá.
Escuchad, señor.
¿Por qué razón me tratáis así?
Siempre os aprecié,
mas no importa.
Que el propio Hércules haga lo que pueda.
Que el gato maúlle
y el perro disfrute de su día.
Os lo ruego buen Horacio, no le dejéis solo.
Bondadosa Gertrud, poned bajo vigilancia a vuestro hijo.
Tu dolor, Laertes, he de compartir.
No me niegues ese derecho.
Que tu corazón me acoja como amigo.
Que sobre la ofensa caiga el hacha.
Que así sea.
Decid, ¿por qué no actuásteis contra él?
Por dos razones graves, que os pueden parecer insustanciales
pero pesan mucho para mí.
A través de sus ojos mira la reina, su madre.
Y en cuanto a mí, sea para mi dicha o mi tormento,
ella es tan fundamental en mi vida y mi alma
que, como estrella que sólo en su esfera se mueve,
no puedo pasar sin ella.
El otro motivo es el cariño que el pueblo a él le profesa,
el cual, tapando sus faltas con su afecto,
convierte en virtudes sus pecados.
¡Y así he perdido yo a un noble padre!
Arrastrada mi hermana a desdichado fin.
Ella, cuyas perfecciones, si reiterarse pueden,
desafiantes destacaban en la cumbre de todos los tiempos.
Mas llegará mi venganza.
No se turbe por ello tu sueño.
No creáis que nuestra materia tan blanda y débil sea
que permitamos que nos burlen y a chanza lo tomemos.
Ahora que ha vuelto le atraeré
a una estratagema ya madura,
cuya única opción es su caída.
Y ningún viento
suspirará reproches por su muerte.
Su misma madre no albergará sospecha, pues la creerá accidente.
Ordenad, señor, que pueda yo ser el instrumento.
A vos corresponde.
Mucho se ha hablado, ante Hamlet, en vuestra ausencia,
de cierta cualidad que os ilumina.
Dos meses ha, un caballero normando
habló de vos, y elogió de tal manera
vuestra destreza en la defensa,
en especial en el empleo del sable,
que dijo: "Digno de ver sería alguien de su talla".
Oído esto, a Hamlet le emponzoñó la envidia,
y sólo pudo anhelar vuestro regreso para medirse con vos.
Ahora,
pasemos a otro asunto.
¿Cuál hay aparte de éste?
Laertes, ¿querías a tu padre?
¿O eres sólo un reflejo del pesar,
un semblante sin corazón?
¿Por qué preguntáis eso?
Si uno desea hacer algo, debiera hacerlo cuando lo desea,
puesto que el "desear" cambia,
y sufre tantos desmayos y dilaciones como hay palabras,
pensamientos e infortunios.
Mientras que el "debiera" da en ser un manirroto anhelo.
Atajemos pues por lo sano.
Recurriremos a quienes tu habilidad proclaman
para que os enfrentéis al punto, y apostaremos por ambos.
Al ser Hamlet confiado,
no examinará las espadas,
por lo que, con comodidad,
o leve disimulo, podréis elegir una con punta no embotada
y, con una finta, vengar la injuria a vuestro padre.
Así lo haré.
Y con tal fin untaré mi espada
con un ungüento que compré,
tan mortal
que con una gota en la hoja, si hay sangre
no hay remedio, sea cual sea, que salve de la muerte
si se sufre un rasguño.
Si esto fallara...
Calma, dejadme meditarlo.
Firme será nuestra apuesta por vuestra destreza.
Ya lo tengo.
Cuando estéis acalorados y sedientos y él pida de beber,
tendré preparada para él una copa. Un sorbo bastará,
si por casualidad escapa a vuestro veneno,
para nuestros propósitos.
Horacio,
no hay hombre más justo con quien haya tenido trato.
- ¡Oh, mi señor! - No creas que te adulo.
Nadie hay como tú ante el sufrimiento.
De la suerte, con igual talante, has recibido favores y reveses.
Benditos quienes sangre y criterio tan avenidos tienen,
no siendo flauta que al capricho del destino suena.
Enseñadme un hombre que no sea esclavo de la pasión
y le llevaré en el fondo de mi alma,
en lo más profundo,
como os llevo a vos.
Mas basta ya de esto.
Me pesa, buen Horacio, haber perdido los estribos con Laertes,
pues en mi empeño veo la imagen de su causa. Recuperaré su favor.
La arrogancia de su duelo desencadenó, sin duda, mi furia.
¡Alto! ¿Quién va?
Bienvenido seáis a Dinamarca.
Gracias. ¿Conocéis al insecto?
- No, mi señor. - Puro sois.
Alteza...
Si lo tenéis a bien os daré un mensaje de su Majestad.
Lo recibiré bien dispuesto.
Usad el sombrero.
- Hace calor. - El viento del norte es frío.
- Sí, señor, hace algo de frío. - Yo diría que un calor bochornoso.
En extremo, señor, no sabría decir hasta qué punto.
Pero, señor,
su majestad ha apostado mucho a vuestro favor.
- Ése es el mensaje. - Os lo ruego,
no lo olvidéis.
No, mi señor. Estoy cómodo así.
Señor.
Laertes ha regresado a la corte. Un excelente caballero, creedme.
De gran distinción, delicado trato y prestancia.
A decir verdad, es la flor y nata de su clase.
¿En qué nos concierne?
¿A qué rodearle con nuestro aliento más enrarecido?
- ¿Señor? - ¿Podemos entendernos de otro modo?
Intentadlo, señor.
¿Qué importa ese caballero?
- ¿Laertes? - Sí, señor.
Sé que no ignoráis los méritos de Laertes.
Me refiero, señor, a su arma.
- ¿Cuál es su arma? - Florete y daga.
Hacen dos, mas valga.
El rey ha apostado con él seis caballos berberiscos
contra seis floretes y puñales franceses, según creo,
con sus aditamentos, cintos y demás.
Tres de los carruajes son de hermosa factura,
muy adecuados a las empuñaduras,
delicados y ricamente realizados.
- ¿El qué, decís? - Los carruajes, señor, son...
donde pende la espada.
Más acorde sería si habláramos de un cañón.
Llamémoslos correajes. Sigamos.
El rey dice que, en 12 asaltos, Laertes sólo os sacará tres toques.
Apuesta doce contra nueve.
Si respondéis, se celebrará de inmediato el lance.
¿ Y si no lo hago?
Quise decir, señor, si aceptáis el desafío.
Estaré en este salón, señor.
Con vuestro permiso, es mi hora de asueto.
Traed las armas y, con la venia del caballero,
trataré de vencerle.
Si no, sólo ganaré mi vergüenza y los puntos que anote.
¿Debo transmitirlo en esos términos?
Con todos los florilegios que gustéis.
- A vuestra disposición, señor. - A la vuestra.
A la vuestra.
Perderéis la apuesta, señor.
No lo creo.
Desde que él marchó no he dejado de practicar.
Ganaré por puntos.
Mas no puedes imaginar la angustia que inunda mi pecho.
- Pero no importa. - No, señor.
Es sólo una tontería,
un presentimiento como los que preocupan a las mujeres.
Si vuestra mente duda, atendedla.
Les diré que no estáis bien.
De ningún modo.
Desafiemos los augurios.
Hay especial providencia en la caída de un gorrión.
Si ha de ser ahora, que sea ya.
Si no es ahora, será de todos modos.
Estar preparado lo es todo.
Hay un dios que señala nuestro fin,
por mucho que nos resistamos.
Que así sea.
Venid, Hamlet, venid.
Tomad la mano que os entrego.
Disculpad, señor, si os he agraviado.
Excusadme, pues sois un caballero.
Los presentes saben,
y vos lo habréis oído, que padezco un cruel desvarío.
Lo hecho, que vuestra naturaleza y honra pudo ofender gravemente,
proclamo que fue locura.
¿Ofendió a Laertes Hamlet?
¡No fue él!
Si Hamlet, no siendo él, agravió a Laertes,
no lo hizo Hamlet. Hamlet lo niega.
¿Quién lo hizo pues?
Su desvarío.
Así, también Hamlet fue agraviado.
Su locura es su peor enemigo.
Ante esta audiencia niego
cualquier propósito perverso.
Que vuestra benevolencia me absuelva,
pues lancé al aire mi flecha
y herí a mi hermano.
Dadnos los floretes, vamos.
Os serviré de realce.
Ante mi torpeza lucirá vuestra destreza como estrella en la noche.
- ¡Os burláis! - No, por mi vida.
Dadles los floretes, joven Osric.
Habéis apostado por el más débil.
No. Os he visto tirar a ambos.
Ya que él es mejor, contamos con los puntos.
Es muy pesado. Veamos otro.
Vale. Todos tienen igual alcance.
Así es, señor.
Poned las copas de vino sobre esa mesa.
Si Hamlet es autor del primer o segundo toque
que hagan fuego de ordenanza los cañones.
El rey beberá a la salud de Hamlet
y en la copa depositará una joya
más valiosa que las que cuatro reyes sucesivos
han lucido en la corona de Dinamarca.
Dadme la copa
y que el timbal a la trompeta diga,
la trompeta al artillero,
los cañones al cielo y el firmamento a la tierra:
"El rey bebe por Hamlet".
¡El rey bebe por Hamlet!
Adelante, empezad.
Y vosotros, jueces, vigilad atentos.
- Listo, señor. - Listo.
- ¡Tocado! - No.
- Jueces. - Un impacto muy claro.
- Bien, sigamos. - Esperad.
Servidme vino.
Hamlet,
tuya es esta perla.
A tu salud.
Dadle la copa.
Acabaré este asalto. Dejadla ahí.
¡Sigamos!
- Otro, ¿qué decís? - Lo admito.
Vencerá nuestro hijo.
Está acalorado y le falta el aliento.
Hamlet, toma mi pañuelo y seca tu frente.
¡No bebas, Gertrud!
Lo haré, mi señor, perdonadme.
La reina brinda por tu triunfo, Hamlet.
¡Señora!
- Demasiado tarde. - Ahora le tocaré, señor.
No lo creo.
Pero casi repugna a mi conciencia.
Deja que te seque el rostro.
Llegó el tercer asalto, Laertes.
Atacad con ahínco. Temo que jugáis conmigo.
¿Eso creéis? ¡Adelante!
Nada, para ninguno.
¡Tomad esto!
Separadlos.
¡Vamos, otra vez!
¿Qué sucede, Laertes?
Con justicia soy muerto por mi propia traición.
- ¿Qué pasa, señor? - ¿ Y la reina?
- Desmayóse al ver la sangre. - ¡No!
No.
La bebida...
La bebida.
Mi amado Hamlet.
¡Oh, vileza!
¡Cerrad la puerta!
¡Buscad al traidor!
Aquí está, Hamlet.
Hamlet, estáis muerto.
No os queda ni media hora de vida.
En vuestra mano está el instrumento de la traición.
Con filo envenenado.
Mi ardid se ha vuelto contra mí.
Miradme, caído para no levantarme,
vuestra madre envenenada...
No aguanto más.
El rey...
El rey es el culpable.
¡Emponzoñada está también la punta!
¡Concluyamos, veneno, la tarea!
Intercambiemos perdones, noble Hamlet.
No caiga sobre vos mi muerte ni la de mi padre.
¡Ni la vuestra sobre mí!
¡El cielo os libere!
Os sigo.
Me muero, Horacio.
Desdichada reina,
adiós.
A vosotros, que tembláis y palidecéis ante este lance,
mudos testigos de este acto,
si tuviera tiempo...
Mas es feroz el cautiverio de la muerte, pérfido esbirro,
os diría...
Pero dejémoslo estar.
Muero, Horacio.
El potente veneno
ahoga mi espíritu.
Si alguna vez me tuviste en tu corazón,
renuncia a la alegría por un tiempo,
y en este atribulado mundo,
da aliento a tu dolor
para contar mi historia.
El resto
es silencio.
Conducidle como un soldado.
Pues, de haber podido hacerlo,
habría probado su realeza.
En cuanto a su tránsito,
que la música marcial
y los ritos de guerra hablen por él.
Id,
que los soldados disparen.
Buenas noches, dulce príncipe.
Vuelos de ángel canten tu descanso.